El club de los buenistas (capítulo 7: todo se complica)

Mónica, endiosada, encumbrada, aclamada, en la cresta del show business más vacío y enajenador. 

Mónica, astuta felina, cada noche me huele como esperando percibir el perfume de otra gata. No, los pensamientos no tienen aroma, pero su afinada sensorialidad detecta una turbación en mi interior.

Mónica, bestezuela territorial, quiere, ahora que domina el Macrocosmos del estrellato, dominar también el Microcosmos de mi cama. Y ya está en camino de quererse adueñar del Microcaos de mi mente, batida por fuertes oleajes de confusión, procedentes de una sístole y una diástole excesivamente contaminadas de deseo eréctil.

Mónica, muñeca frágil y celosa, niña mimada y caprichosa, se sisenta sobre mi sexo, erguida, cual diosa  que ejerce todo su  poder vencedor. Y la siento, la toco, y el Todo y la Nada se funden en todos y cada uno de los huecos que deja el exactísimo catálogo de sus curvas. 

Mónica, diabólico metrónomo, marca los tiempos exactos que debe durar mi tránsito hasta el orgasmo, una explosión de luz y vacío cuyas partículas llegan a salpicar el mismísimo rostro de Dios.

Pero algún día -quizás pronto- en pleno éxtasis me abrirá el cráneo con sus uñas y descubrirá, ahí dentro,  el cascabelito de Carla batiendo sus alas, revoloteando alrededor del corazón que ella nunca logra ganar.

Y sigo sin noticias de Ian.

Hoy ha vuelto Carla al curro. Hemos hecho brillar las baldosas de la estación, bailando el Vals de los Mochos, y los usuarios de TMB nos han dedicado un merecido aplauso.